A sereia do gelo

        Era uma vez uma sereia que vivia no fundo do mar, numa praia paradisíaca, mas ia muitas vezes à superfície. Era muito bonita, cantava que até arrepiava, mas músicas tristes, que transmitiam o gelo que carregava o seu coração, depois de tantos amores não correspondidos, e desilusões. 

      Sorria muito, mas só ela sabia a dor que ainda vivia, fazia de tudo para tentar aliviar, cantando, às vezes chorando, mas ela queria livrar-se de vez dessa tristeza e dessas recordações. 

      Foi falar com a sua madrinha, e partilhou com ela essa vontade. A sua madrinha começou por lhe dizer que: se não foram aqueles, é porque não tinham de ser, não eram para ela, não a mereciam, ou não tinham nada para lhe dar de bom. 

      De seguida, deu-lhe uma solução: que ela cantasse sobre as mágoas, sobre os amores não correspondidos, e todas as desilusões. Disse-lhe que cada lembrança dolorosa se transformaria em bolas de gelo, quando metesse água do mar à boca e soprasse. 

      Umas seriam mais pequenas, outras maiores, dependendo da dor que sentia. Disse-lhe ainda para deixar cair todas as lágrimas que precisasse, ou que saíssem sem ela querer. 

      Foi o que ela fez.  Então, quando encontrava barcos vazios no mar, a baloiçar nas águas calmas, entrava em cada um deles, cantava e chorava as suas mágoas, a sua tristeza, e todas as recordações, das desilusões. 

      Cantava numa linguagem que só ela entendia e sabia, quem a ouvia não percebia o que cantava. Pegava em água do mar, metia à boca, e à medida que ela cantava, da sua boca  saiam enormes bolas de gelo, pesadas, que flutuavam na superfície da água. 

      Enquanto soprava, e via o tamanho das bolas de gelo a flutuar na água, umas que refletiam o brilho das estrelas, noutras, batia a luz do farol, e noutras conseguia ver-se a luz da lua. 

      Ela ficava encantada, e sentia-se aliviada. As lágrimas que deixava cair, fundiam-se na água, e transformavam-se em pequenas pedras como as que se veem nas dunas, possecas e praias. 

      As bolas eram tão espessas que a sereia conseguia andar sobre elas, saltar, rolar, juntamente com peixinhos seus amigos, e golfinhos brincalhões que jogavam à bola entre si. A sereia ria com vontade e participava no jogo. Sentia-se muito leve e feliz, aliviada.

      No dia seguinte, de manhã, as bolas de gelo tinham derretido e os humanos não deram por nada, mas à  noite, a sereia voltou a fazer o que a madrinha lhe disse, várias noites até se livrar da dor. 

      No início as bolas de gelo que saiam da sua boca eram gigantes, espessas, umas semanas depois diminuíram de tamanho, e era sempre motivo para brincar com os amigos. 

      Depois, as bolas de gelo foram-se tornando cada vez mais pequenas, até que não saiu nenhuma bola. Foi aí que percebeu que tinha conseguido livrar-se da dor. 

      Mesmo assim, diziam que ela continuava um cubo de gelo, a madrinha dizia que não era verdade, a sereia tinha na mesma sentimentos, e era uma boa menina, mas o seu coração, depois de ser tantas vezes magoado, precisava de se recuperar, apesar de já se ter livrado da tristeza, ainda sentia em si, emoções como raiva, irritação, vontade de dizer o que não disse a quem a magoou e desiludiu. 

      A madrinha disse para ela voltar a fazer o mesmo, mas da sua boca não saíram bolas gigantes de gelo, mas sim de fogo, como se fosse lava de um vulcão, pareciam bolas de gelatina, cor de laranja, vermelhas, amarelo torrado, e essas cores misturadas. 

      Sempre que a sereia sentia que estava a ferver com esses sentimentos, ia à superfície, bebia água do mar, e soprava, saindo da sua boca essas bolas gigantes que eram uma diversão para ela e para os amigos. 

      Várias semanas depois, as bolas de gelatina que quase pareciam lava, foram ficando mais pequenas, até não sair nenhuma bola. Ainda demorou o seu tempo, e durante o dia, a sereia partilhava os seus sentimentos bons e menos bons, com os pais, a madrinha, as amigas, que lhe davam abraços e diziam que tudo ia passar. 

      Só tinha de se lembrar que muita gente gostava dela, e que não gostamos de todos, nem todos gostam de nós, mas os que gostam são os mais importantes, os que nos fazem bem, os que nos ajudam, os que nos abraçam quando mais precisamos, e às vezes, com as suas palavras, ajudam a curar todas as feridas do coração, provocadas por momentos menos bons, ou pessoas. 

      Mas poderia aparecer alguém que a fizesse sentir que afinal foi bom não ter sido correspondida, apesar da tristeza que lhe provocou. Alguém especial que quebraria todo o gelo ou o fogo no seu interior, e que a transformaria. 

      Esse ser só apareceria quando fosse o momento certo, quando tivesse de ser, e quando ela estivesse preparada! A sereia gostava de ouvir isso, mas ao mesmo tempo, não acreditava que tal fosse acontecer, só que tinham razão. 

      Às vezes imaginava esse encontro, com uma sombra porque não sabia quem ia ser, ou se iria mesmo acontecer, e quando ela menos esperava. 

      Esse sereio especial apareceu, transformou-a, ensinou-lhe qual era o seu valor, que ela desconhecia quando estava afundada no gelo e no fogo das suas emoções, mergulhada nas desilusões. 

      Esse sereio, ensinou-lhe o que era estar apaixonada, e ser correspondida, ensinou-lhe o que era serem namorados, ensinou-lhe e mostrou-lhe o carinho, o respeito, a dedicação, a confiança, a presença e a liberdade de se encontrar com outros amigos, e amigas, ela fazia o mesmo, e encontravam-se no fim. 

      Não queriam um amor prisioneiro, e esse tornou-se o seu grande amor, aquele amor onde os dois crescem um com o outro, aprendem um com o outro, amam-se, dizem o que gostam e o que não gostam, o que querem e o que não querem.

      Respeitam-se, são companheiros, amigos, estão presentes, mas não se prendem, estão juntos, mas separam-se por momentos com respeito, para conviver com os seus amigos e amigas, e conversam na mesma. 

      Valeu a pena ter libertado o gelo e o fogo do seu coração, só assim é que conseguiu encontrar aquela pessoa especial que estava reservada para ela, no momento certo, quando devia aparecer.

      Mesmo que não acreditemos, depois de tantas desilusões e amores não correspondidos, poderá haver alguém especial: um amigo, um namorado, um marido, um companheiro, que nos mostra e que nos ensina o que precisamos de aprender, de ver, de compreender, aceitar, respeitar, e adaptarmo-nos, sem nos diminuirmos, sem prisões, sem mentiras, alguém com quem podemos conversar abertamente sobre tudo! 

FIM 

Lara Rocha 

20/2/2023 

As máscaras do espaço

 

  

Era uma vez lá em cima, no misterioso espaço onde vivem as estrelas, os planetas, os cometas, o sol, a lua, a terra, as nublosas, e tudo o que existe, mesmo que não conheçamos. 

 Lá também festejam o Carnaval, é muito divertido! Os preparativos para o grande desfile, começam muito cedo, vários meses antes, e no dia, todos desfilam orgulhosos, com a música do espaço, dançam com coreografias que transmitem mensagens. 

  O início da grande festa, é marcado por um momento muito especial, muito mágico, emocionante, que faz todos deixarem escapar uma lagriminha. 

   A Terra sobe para um palco que faz lembrar a noite cheia de estrelas cintilantes, e todos ficam sentados no chão a contemplá-la, em silêncio. 

   Ela mostra imagens desoladoras do que os humanos estão a fazer com o seu coração, e o seu corpo. 

  Mostra a destruição, as tempestades, os terramotos, os desgelos, os glaciares que se partem e separam, a neve que derrete muito rápido, lugares onde eram eternas, e desapareceram, a poluição dos mares, dos rios, do ar, do solo, a seca, a fome, a guerra. 

     A Terra diz: 

- Eu amo os humanos, mas estou desiludida com o que me estão a fazer. Envio mensagens, e eles não me respondem, continuam como se estivesse tudo bem, como as emoções deles. Nem as emoções deles estão bem, é por isso que me agradecem desta maneira. Não sou eu que mando isto para os magoar, eles é que não me respeitam. É muito triste ver isto, eu sei, a mim também me custa, mas eles são assim! Ainda têm muito que aprender. Eu já estou a avisar há muito tempo, enfurecem-me, por tantas asneiras que fazem e não me ouvem, eu fico fora de mim. Mando avisos, e não querem saber. Acusam outras pessoas, mas esquecem-se que sou eu que mando. Não é para os magoar, é só para os avisar, e colocá-los no lugar certo! Mesmo assim, eu amo-os, e faço-lhes as vontades, para ver se se lembram que existo, e que eles são meus filhos! Não lhes quero fazer mal, mas tiram-me do sério, fazem de mim um tapete de limpar os pés e não pensam no que estão a fazer a eles próprios, aos filhos, aos netos, a mim que os amo! São eles que pedem que eu faça isto, mas não se apercebem disso! Vamos fazer uns minutos de silêncio, por favor, para libertar as más energias terráqueas dos humanos, e viver a nossa festa, como merecemos. Os minutos começam agora. 

 Os minutos de silêncio, são cumpridos minuciosamente, com lágrimas, em cada um, suspiram, enquanto duram os minutos, um sugador de más energias aspira a Terra e a assistência.

    Quando termina, outro momento bonito, é cada um soprar as suas luzes positivas, de amor, de carinho, respeito e amizade pela Terra. 

   Ela recebe-as todas, com um sorriso de orelha a orelha. 

- Muito obrigada, filhos. Muito obrigada, amores, e sempre que puderem enviam também para aqueles meus filhos, lá em baixo, a ver se ganham juízo. Que comece a nossa festa! E com a esperança que os meus filhos que amo, lá de baixo aprendam a respeitar-me, e a amar-me. 

    Limpam as lágrimas, colocam-se nas posições para o desfile, nos grupos, e a festa começa. Cantam canções de agradecimento por mais um ano juntos, e pela possibilidade de festejarem, agradecem a todos os que ajudaram na construção dos fatos. 

 Batem palmas, saboreiam petiscos, brincam, misturam-se, riem, trocam abraços, tiram fotografias, relembram cortejos de anos anteriores. 

  Este ano: o Sol quis mascarar-se de Lua, a Lua vestiu-se de Sol. A roupa de Júpiter era uma mistura de Saturno e Urano, estava um fato fantástico.

   Saturno pintou-se de Júpiter, Urano mascarou-se de Mercúrio, Mercúrio mascarou-se de Vénus, Vénus pintou-se de Terra, Neptuno vestiu-se de satélite, Plutão mascarou-se de Marte, Marte vestiu-se de estrela cadente. 

   As estrelinhas: umas foram vestidas de crateras da Lua, e pedacinhos de lua, deram as mãos como se fossem peças de um puzzle. 

  Outras estrelinhas vestiram-se de cometas, outro grupo vestiu-se de lindas e diferentes nublosas que dançaram à volta de Vénus, mascarada de Terra e de Terra que era a original. 

  Um grupinho pequenino de cometas mascarou-se de pequeninos Sóis, partes do planeta Terra que viam, pequeninas Luas. 

  Uns meteoritos, foram mascarados com roupas que não tinham a ver com o espaço: peixes, cavalos, naves espaciais, telescópios, câmaras de filmar, nuvens, trovões, chuva, ondas, ventos, vulcões.  

 Outras estrelinhas quiseram ir vestidas de montanhas, e árvores. Outros satélites, mascararam-se de aves e animais em vias de extinção que sabiam estar a acontecer na Terra. 

  Trocam elogios, abraçam-se, a festa dura vários dias, com muita música, muita dança, muita animação, alegria, desfiles, brincadeiras, jogos, muitas gargalhadas. 

   E vocês, se fossem um elemento do espaço, qual seria o vosso fato de Carnaval? 

    Acham que a Terra tem razão no que diz? 

    Como acham que a Terra se sente? 

    E os assistentes, como se sentirão? 

    O que diziam à Terra, para ela ficar mais feliz? 

Podem deixar nos comentários, se quiserem. 

                                FIM

                             Lara Rocha 

                         15/Fevereiro/2023 

O rapaz do quadro

 

    Era uma vez um artista que pintou um rapaz num quadro, e deixou numa galeria de arte para exposição.       

    O rapaz era muito bonito, e estava enquadrado numa paisagem igualmente fantástica, que despertava a imaginação de quem via, e conseguia ir para esse lugar.       Um dia uma rapariga foi visitar essa exposição, e parou os seus olhos nesse quadro.            

     Olhou fixamente para ele, e o rapaz corou de vergonha, pensou para si: 

- Uau! Uma rapariga tão bonita aqui, a olhar para mim, 

- O quadro muda de cor? O rapaz está corado! Muito bonito...! - repara a rapariga

- Quem, eu ou o quadro? 

   Ela olha em volta, não vê ninguém. 

- Deve ser a minha imaginação, estou a ouvir alguém a falar. 

- Sou eu! - responde o rapaz 

- Quem? 

- Eu...aqui no quadro! 

- Como é que pode ser? 

- Sim, eu estou a falar contigo. Porque estás a olhar para mim, dessa maneira? 

- Ora, tu és um quadro, é para seres apreciado, repara-se em todos os pormenores. Está muito bonito este quadro. É aí que tu moras? 

- É. E tu moras aqui, também? Nunca te vi. 

- Não, eu moro noutra casa, só vim ver as obras de arte. Quem te pintou, teve gosto, és muito bonito. 

- Obrigado. Tu também.

        Ela sorri.

- Um quadro a dizer que sou bonita. Deve estar alguém por trás a falar. 

- Não, sou eu mesmo! 

        Ela ri. 

- Como te chamas? 

- O que é isso? 

- Qual é o teu nome? 

- Não sei! 

- Como não sabes? 

- Não. Quem me pintou é que devia saber, mas não me disse. E tu? 

- Chamo-me Clara. 

- Áh...Clara...muito gosto! E então gostas deste quadro? 

- Gosto! 

- Boa. Quem me pintou vai ficar feliz. Gostavas de conhecer o sítio onde moro? 

- Gostava, mas isso só acontece na minha imaginação, ao olhar para o quadro. 

- Eu gosto deste sítio, mas também gostava de conhecer a tua cidade, acho que não consigo sair daqui. 

- Experimenta! 

      O rapaz do quadro faz várias tentativas, mas não sai. 

- Óh, não consigo. 

- Era o que eu esperava! - diz a rapariga 

    A rapariga ouve no anuncio que a galeria vai fechar dentro de poucos minutos. Ela tira uma foto ao quadro. 

- Que pena! Vou ver se volto amanhã, está bem? - diz ela 

- Está bem. - diz ele 

- Até amanhã! 

- Até amanhã e obrigada pela visita. 

- De nada.

     A rapariga vai para casa, e o quadro fica na galeria. Ela olha para a foto várias vezes: 

- Devia ser mesmo eu a imaginar que ele falava comigo. Era tão giro, nunca vi nenhum rapaz assim. E lembrou-se de pedir um desejo às estrelas: 

- Queridas estrelas...peço-vos um desejo...por favor, transportem o rapaz do quadro, para a realidade! Obrigada. 

  Ri à gargalhada do que estava a dizer. Olha mais uma vez para o quadro, e adormece. Sonha que o rapaz do quadro aparece no quarto dela, sorridente, envergonhado, no início, e os dois visitam o lugar pintado no quadro, depois a área principal da cidade dela, e os pontos mais bonitos. 

    Sonha que passeiam de mãos dadas, conversam, riem, e vão para a praia, onde se olham fixamente, e vivem um romance. Parece real, mas de repente ele desaparece da praia, e volta a aparecer no quadro. 

    Acorda e está na sua cama, tudo igual, olha para a fotografia do quadro e está lá o rapaz, calado, na mesma posição. 

- Como é, estrelas? Eu pedi para este rapaz ser real...depois de um sonho tão bom, ele desaparece, acordo, e está tudo na mesma?! Não é justo. Eu quero que realizem esse desejo. 

     Volta a dormir, zangada por não ser real, e no dia seguinte volta à galeria, para contar os sonhos ao rapaz. O rapaz ri à gargalhada, e ela sugere que ele peça o mesmo desejo às estrelas. Ele prometeu que faria isso, mas na verdade, ri-se sozinho durante muito tempo, e não pediu nada às estrelas. 

- Era só o que faltava. Nem a conheço! Gostei da cara dela, como gostei de outras caras que vi por aqui, mas não posso sair daqui, nem quero namoradas. 

     A rapariga volta a pedir esse desejo às estrelas, volta a sonhar que vive um romance com o rapaz do quadro, acorda e tudo na mesma. 

    Mais uma vez ela ralha com as estrelas por não lhe realizarem o desejo. 

  Ela olha dezenas de vezes para o quadro, para o rapaz, suspira a sorrir, e diz: 

- Tu hás-de ser meu! - e ri

   Volta à galeria, conta o novo sonho que teve, e ele ri à gargalhada. 

- Óh Clara, desculpa a minha sinceridade, mas tu não deves estar bem da cabecinha, pois não? 

- Óh, porque dizes isso? 

- Alguma vez ia ser possível termos algum encontro cara a cara, quando não sou como tu? Eu sou só um rapaz numa pintura! 

- E o que é que isso tem? As estrelas realizam os nossos desejos... eu pedi às estrelas, para nos encontrarmos assim, cara a cara, contigo fora do quadro, e aqueles sonhos que tive contigo... 

- São apenas sonhos, são apenas estrelas que estão lá em cima! Achas mesmo que elas têm esse poder? Claro que não. Isso é fantasia. Com a tua idade, ainda acreditas nisso? 

- O que é que me estás a chamar? Adulta? 

- Sim, és quase adulta, já devias saber distinguir a realidade da ficção! Os sonhos da realidade! Eu faço parte da tua fantasia, e da de quem me vê, não da vossa realidade. 

- Porque é que estás a ser tão frio comigo? 

- O que é isso, ser frio? O quadro não tem neve... 

- As coisas que me estás a dizer, são frias! Estás a deixar-me triste, desiludida e magoada. 

- Desculpa! Mas são a realidade! Tira isso da tua cabeça, nunca vai haver nada entre nós. Achei-te bonita, sim, como achei bonitas muitas outras caras que passaram por aqui, mas não falaram comigo, nem eu com elas, porque sabem que eu sou apenas uma pintura. Ouvi dizer que sou bonito e tal, mas não saio daqui. Nunca nenhuma apreciadora do quadro disse que ia pedir às estrelas o desejo de eu sair daqui e termos alguma coisa um com o outro. 

- Mas tu tens namorada, é isso? 

- Não! Mas sou uma pintura, que vive neste quadro, nesta paisagem, com a família, aqueles que estão por aí espalhados, mas o pintor é que sabe. 

- Mas eu quero conhecer-te, quero que sejas o meu amor eterno! 

- É impossível. É tudo imaginação da tua cabeça. 

- Não é nada. Eu sei que é real, tu mexes comigo! 

- Eu, mexo contigo? Estou aqui tão quietinho, na posição em que o pintor me pintou, temos a tela a separar-nos, como é que nos havemos de conhecer? Não vais namorar com um quadro. Ainda és tão nova, ainda vais conhecer certamente muitos rapazes que te vão agradar e fazer feliz. 

- Como é que sabes? 

- Porque tenho olhos na cara, e vejo caras bonitas, mas não tenho nada com elas. Tu és bonita, mas não quer dizer nada! É só um elogio de um rapaz pintado num quadro...Eu não sou real como tu, e como todos os que me visitam. 

- Não pediste às estrelas o mesmo desejo que eu? 

- Não! 

- Mentiste-me...! 

- Porque não acredito nisso, e porque sei que é impossível. Vocês aí fora, também não namoram com a primeira cara bonita que veem, pois não? 

- Não, primeiro somos amigos, ou curtimos, e se der certo, namoramos, se não, continuamos amigos ou acabamos e nunca mais nos falamos. 

- Vocês tem o direito de acreditar que as estrelas realizam os vossos desejos, mas como viste agora, não realizam, tu só sonhaste, só imaginaste que tínhamos um caso romântico, mas foi só isso...um sonho, não a realidade! 

- Pensei que só os rapazes humanos é que eram maus, afinal até os rapazes pintados são maus. Partiste-me o coração! 

- Sempre ouvi dizer que o amor e o romance não nascem assim. Quando acontecem, são puros, há muita coisa à volta, para ser explorado, como nos quadros que vês! 

- Tu pareces uma pessoa a falar. 

- Mas sou uma pintura! Tu sabes que é impossível, e que tudo não passou de um sonho, um desejo, o que quiseres chamar. Mesmo que eu fosse humano como tu, nunca aconteceria nada entre nós, por nos virmos 2 vezes, de fugida. 

- És romântico como pintura? 

- Não sei. O pintor é que pode dizer, mas acho que sim, pelo que ele ia murmurando...ele desabafava comigo, enquanto me pintava, e o que eu disse, ouvi dele. 

- Eu gosto de ti, quero-te para mim, só para mim, e vou ter-te! 

        Ele dá uma gargalhada: 

- Continua a sonhar...depois ficas triste! Podes ter com outro rapaz, como tu, não com uma pintura. 

- Óh, mas eu quero-te a ti, pintura tão linda, tão perfeita! Não existe nenhum rapaz assim, no real.

        Ele ri: 

- Tens cada uma! Olha mas é para os rapazes reais, que é quem mereces. E será muito melhor do que eu. Nem sequer me podes tocar, como vamos ter alguma relação? 

- Isso arranjava-se. Se as estrelas realizarem o meu desejo. 

- Elas disseram-me que não iam realizar o teu desejo! 

- Disseram? 

- Disseram, aqui na minha aldeia. 

- Mas, porquê? 

- Já sabes porquê! 

- E não ficaste triste ? 

- Não! Nem tu tens de ficar triste, porque eu não sou real, poderias ficar triste, se eu fosse real, mas não sou. 

- Mentirosas… 

- Quem? 

- As estrelas. 

- Deixa-as em paz! Elas estão tão lá em cima, pertencem à noite, não à realização de desejos. 

- Óh, não gosto disso. 

- Mas é a realidade, é o mundo onde tu vives, diferente do meu, só podes ter uma relação com alguém da tua espécie, não com uma pintura! 

- E agora como é que eu fico? 

- Vais ficar bem, é só lembrares-te de que sou uma pintura, e tu és uma menina, de carne e osso, não é possível acontecer alguma coisa entre nós. 

- Mas dói! 

- Dói o quê? 

- O meu coração partido. 

- O vosso coração é partido? 

- Fica partido, quando ficamos tristes. 

- Claro, o meu também, mas ele volta a construir-se! 

- Estou mesmo triste, acho que esta tristeza nunca vai desaparecer. 

- Que exagero, Clara! Claro que vai desaparecer. 

- Que desilusão! 

- Eu sei, desculpa, mas não posso fazer nada para te ajudar. 

- Como é que eu agora vou esquecer-te? 

- Ora, esquecendo-me! Basta lembrares-te que sou uma pintura, e que nada vai haver entre nós. 

  Clara desata num choro intenso, bate no vidro do quadro, nervosa: 

 - Óh… então? Comporta-te, olha toda a gente a olhar para ti e para mim. 

       Um funcionário vai ter com Clara, agarra-a: 

- Menina, está doida? Não pode fazer isso aos quadros que aqui estão. Os quadros podem mexer com as suas emoções, mas não precisa de exagerar. 

- Eu estou apaixonada por ele! E ele partiu-me o coração, disse que não estava apaixonado por mim, e que o nosso amor nunca ia acontecer. Acha bem? 

- Claro, ele tem toda a razão, menina! Não pode namorar com uma imagem de uma pintura, por muito bonita que a ache. É tudo da sua imaginação. Vá, venha ver o resto dos quadros… 

- Isto não vai ficar assim. - ameaça a rapariga 

 O funcionário ri-se discretamente, o rapaz do quadro fica triste, mas ao mesmo suspira de alívio. 

  O funcionário leva-a a passear, ver os outros quadros, ela acalma, para de chorar, distrai-se com outras imagens bonitas, e ouve as histórias de cada um, contadas pelos funcionários. Fica deliciada. 

      Ainda sonha muitas noites a seguir, com o rapaz do quadro, e chora como se fosse um amor real, mas rapidamente percebeu que ele tinha razão. 

    Até conheceu um rapaz verdadeiro, com quem construiu uma linda amizade. Foram os dois ver os quadros, e ela sorri para o rapaz do quadro que desejava. 

- Áh! Vês? Eu disse…! Boa, muitas felicidades. - diz o rapaz da pintura orgulhoso e feliz 

   Ela desfila com o novo amigo, e o rapaz da pintura aplaude, ela pisca-lhe o olho, aproxima-se do quadro do rapaz, e sussurra-lhe ao ouvido: 

- Tinhas razão. Obrigada! É meu amigo. 

- Já vi que sim, nem imaginas como fico feliz por ti! Mesmo assim, vou estar sempre aqui, para o que precisares. - diz o rapaz do quadro a sorrir 

- Sim, sim...acredito! Como acredito que as estrelas realizam desejos, aquele desejo que eu pedi. Mas obrigada, se precisar venho falar contigo. 

   Ela volta a juntar-se ao amigo real, e o rapaz do quadro fica pensativo, mas logo a seguir dá umas boas gargalhadas, ao lembrar-se do desejo da rapariga, e do que lhe disse. 

- Deve achar que me ofendeu…Tem muito que crescer e conhecer pessoas como ela! Mas já é um bom principio - diz o rapaz da pintura a rir à gargalhada 

   A Clara não voltou à galeria, conheceu mesmo um rapaz que começou por ser amigo, durante vários meses, e depois namorado. 

 As ilusões ajudam-nos a crescer, desde que não se tornem obsessões, e que não as alimentemos demasiado tempo. 

  O amor não nasce, como quem olha para uma pintura bonita, pois no interior de cada pessoa é que está toda a história do pintor, e a tela fica mais ou menos bonita. 

 O amor é uma tela em constante construção, começa pelo esboço (atração, agrada aos olhos), passa para um desenho mais elaborado, que exige vários ou muitos rascunhos (amizade), apagar, refazer, (conhecer, aceitar e respeitar as qualidades e defeitos), voltar a desenhar até sair aproximado (comunicação, companheirismo, compreensão, carinho, respeito), sem nunca ser «perfeito» (porque perfeição não existe). 

  O amor é uma tela cheia de sonhos, histórias, magias, truques, cores, montagens, salpicos, erros, correções, mudanças, ajustes, várias camadas. 

   O amor é uma contínua descoberta, com sorrisos, lágrimas, zangas, pazes, e muito mais do que uma cara atraente, ou um corpo escultural. 

    Mas se o pintor gosta do seu trabalho, o resultado final, e o tempo que demora a construir, vale a pena. 

                                            FIM 

                                   Lara Rocha                                                                                        11/Fevereiro/2023 

Socorro...eles querem entrar

 

        

       Era uma vez uma menina chamada Gágá, que vivia na cidade, com os pais. Às vezes os pais não deixavam as janelas totalmente fechadas até se deitarem, para a Gágá não ter medo, e fechavam silenciosamente quando ela estava mesmo a dormir. 

   Quando o João Pestana se enganava no saquinho, ou queria brincar, ter companhia, em vez de pó de soninho com bons sonhos, soltava pó de soninho com pesadelos. 

     Nessas noites, a Gágá e muitos outros meninos tinham pesadelos, em vez de bons sonhos. Acordava aos gritos, aos pontapés, aos murros, a chorar e a gritar, com o coração aos saltos, e a soar, parecia que nem conseguia respirar. Gritava pelos pais. 

   Que alívio quando os pais iam ao quarto assutados com os barulhos da Gágá e acendiam a luz! Perguntavam-lhe o que se passavam, mas ela, umas vezes não sabia dizer, outras vezes lembrava-se que era um mau sonho, e contava todos os pormenores. 

        A mãe respondia-lhe: 

- Foi o João Pestana que se enganou no saquinho! 

- Tu viste, mamã? 

- Não, mas já sei que isso às vezes acontece! Ele às vezes também fazia isso comigo, quando eu era da tua idade, diz a tua Avó, não me lembro. 

- Eu não gosto que ele se engane no saquinho. Da próxima vez vou ralhar com ele! Eu não sabia que ele tinha dois saquinhos de soninho diferentes. - diz Gágá 

- Não! Tem o saquinho do sono com sonhos bons, e tem o saquinho do sono com sonhos maus. - diz a mãe 

- E porque é que ele manda soninho com sonhos maus? Isso não se faz. 

- Para os adultos também manda os dois tipos de soninho. 

- Ai é? 

- É. 

     Como não conseguia voltar a adormecer, os pais levavam-na para a sua cama e quando adormecia voltavam a pô-la na sua cama. Os pais sabiam que eram pesadelos, dos medos que a filha sentia, comuns a todas as crianças da mesma idade. 

    À medida que foi crescendo, os pais mostravam-lhe que estava no quarto dela, na cama dela, e que era tudo da sua imaginação. Os sonhos bons e os sonhos maus eram como se fossem as histórias que ele ouve, no colégio e em casa, mas estas são contadas pela cabecinha dela, e não por educadoras, pelos pais, e pelos avós. 

    Garantiam-lhe que estava tudo bem, que não havia nada no quarto além dela, do boneco com quem dormia. e dos móveis com os brinquedos, livros, cadeira, mesa. 

- Tens a certeza? - perguntava a Gágá 

- Absoluta! - confirmava a mãe 

- Fecha os olhinhos, agora vais ter sonhos bons! - diz o pai 

- É! O pai já mandou mensagem ao João Pestana para ele trazer pozinho com sonhos bons. 

- Ai foi? Tu viste-o, Papá? 

- Não, mas eu tenho o número de telemóvel dele, e às vezes ligo-lhe, quando ele se atrasa a mandar o saquinho do pozinho. 

- Áh! Ele também vos manda saquinhos de sono? 

- Claro! - dizem os pais 

- Vá! Deita-te outra vez e dorme! Vais ver que agora o teu sonho vai ser mágico. 

- Está bem! - diz a Gágá, convencido com o que os pais lhe disseram, e mais sossegada. 

   Beijam-na, abraçam-na e ela volta a dormir sossegada. A Gágá tinha medo do escuro, mas foi perdendo esse medo quando os pais lhe diziam isso, e quando brincaram com ela ao claro e ao escuro, ao silêncio e ao barulho, para ela conhecer os barulhos típicos que existiam no quarto e na rua. 

    A própria Gágá quando tinha pesadelos acordava muito assustada, mas os pais ensinaram-lhe um truque mágico: acender a luz da mesinha de cabeceira, ver que estava tudo na mesma, e lembrar-se que era mais uma história inventada pela sua cabecinha, como as que ouvia no colégio, pelos pais e Avós, porque não via nada. 

     Nem precisava de ver. Os olhos queriam descansar do dia para o outro que seria cheio de atividades umas mais divertidas do que outras, mas precisavam de ficar um bocadinho no escuro. 

      Já não gritava pelos pais, nem ia para a cama deles, ralhava com o João Pestana: 

- Outra vez, João Pestana? O saquinho errado? Que chatice! Vê lá se estás mais atento, que eu não gosto nada deste sono. Tu és muito chato! Porque é que fazes isso connosco? (espera um bocadinho) O quê? Queres brincar? Mas não são horas de brincar, para isso trazias o saquinho do soninho bom  mais tarde. Ai fazes isso porque sentes-te sozinho? Que aldrabão…! Eu não quero brincar contigo. Vai-te embora, e deixa aqui o saquinho do soninho com sonhos bons. 

     Apagava a luz, abraçava-se ao seu boneco, e voltava a dormir sossegada. De manhã, contava aos pais, orgulhosa, que o João Pestana tinha-se enganado outra vez no saquinho, ela teve um sonho mau, acendeu a luz, estava tudo na mesma, e pedia ao Pai para ralhar com o João Pestana. 

      Ela dizia que tinha ralhado com ele, mas ele riu-se dela, podia ser que se fosse o Pai a ralhar, ele obedecesse e trouxesse o saquinho do soninho com sonhos bons. 

     O Pai prometeu que ia fazer isso, que ela tinha toda a razão! Além disso, davam-lhe os parabéns por ela acender a luz, e lembrar-se que era mais uma história da cabeça dela. Estava tudo igual quando acendeu a luz. 

     Um dia quente de Verão, a Gágá estava feliz, porque ia passar o fim de semana com os pais, na casa dos Avós, nos arredores da cidade onde vive. 

     Ela adora ir para lá, tem muito espaço, ouve os passarinhos, corre atrás deles, passeia pelos campos numa conversa muito animada com os Avós, a contar todas as novidades. 

     Brinca com o boneco e mais alguns brinquedos, ajuda os Avós e os Pais a apanhar fruta do chão, castanhas, nozes, laranjas, maçãs, corre pelo espaço todo, toma banho na piscina. 

     Parece que fica ligada à tomada, salta, brinca, só para para comer e dormir a sesta. O pior...foi à noite, quando os pais pensaram que ela ia dormir sossegada, como geralmente acontecia, tirando as noites em que estava doente, ou tinha pesadelos. 

     O quarto dela ficava entre o dos pais e o dos Avós, mas ela foi a primeira a deitar-se, os adultos ainda ficaram na cozinha. Era voltado para o jardim, onde havia árvores. 

    Como estava calor, os pais não fecharam totalmente as portadas das janelas, só as de vidro, para a Gágá não ter medo. Era um espaço quase novo para ela, porque só lá tinha estado quando era mais pequenina, mas não se lembrava.

     Quando os Pais apagaram a luz do quarto, a Gágá olha em volta, e com as luzes de fora, da rua acesas, não estava tudo escuro. Apesar de estar muito calor nessa noite, havia vento forte, que sacudia as árvores, assobiava nas janelas e fazia as pontas dos troncos, os galhos, e as folhas que estavam muito próximas da janela, bater nos vidros. 

   A Gágá pensou que estavam a gritar ou que eram vozes de bruxinhas a rir, a construir feitiços, ou a assustá-la. As sombras nos vidros a abanar com o vento, e os assobios pareciam pequeninas garrinhas e bracinhos a bater no vidro, a arranhá-los. 

     Criaturas quase sem forma que o medo dela, inventou mais uma história....na sua cabecinha, eram monstrinhos noturnos que gritavam, e batiam na janela para entrar e fazer mal. 

      O seu coração quase saía pela boca, e os olhos pareciam saltar de órbita. Nesse momento esqueceu tudo o que tinha aprendido na cidade e já conseguia fazer. 

   Desta vez, com os estalos no vento, que ela ouvia de forma diferente na cidade, os assobios, os galhos a bater na janela, que formavam sombras parecidas com  garras, estes barulhos eram totalmente estranhos e desconhecidos para ela, por isso eram tão assustadores. 

   Acreditou que fossem mesmo monstrinhos, saiu da cama aos gritos, a chorar, e a correr pelo corredor fora, até à cozinha. Os pais e os Avós até se assustaram. 

- O que foi, filha? - pergunta a Avó 

- Avó, Avô, Mãe, Pai...há gritos no meu quarto, guinchinhos, acho que são bruxinhas e monstrinhos que estão a bater com os bracinhos e garrinhas, na janela, querem entrar para me fazer mal. Socorro! 

- Já estavas a dormir? - pergunta o pai 

- Não. Não consigo, com aqueles gritos, guinchinhos, e sapatadinhas nas janelas. Estão a arranhar os vidros, e a olhar para mim. Não quero que eles entrem, eu não sei como são, se calhar só têm braços, ou são feitos de paus...venham lá ver. 

     Os adultos desatam às gargalhadas, porque já perceberam que é a menina aterrorizada, está a imaginar coisas, como não é o seu quarto, ela está a estranhar. 

    Vão todos com ela, acendem a luz, e ouvem o que a Gágá acha que são os guinchinhos, gritos ou assobios. Olham para a janela e veem que são os galhos das árvores a abanar, e o vento forte que assobia. 

- Vês alguma coisa agora, Gágá? - pergunta a Avó 

- Vejo! 

- Ouves alguma coisa agora, Gágá? - pergunta a Mãe 

- Ouço! 

- O que é que tu costumas fazer quando tens medo, no teu quarto? - pergunta o pai

        A menina conta as estratégias. 

- Então, porque é que estás com medo, aqui? - pergunta o Avô 

- Nunca vi, nem ouvi isto na cidade! - explica Gágá 

- É mais uma história inventada pela tua cabecinha, como aquelas que ouves no colégio, ou as que te lemos. - assegura a  Mãe 

- Não são guinchinhos, nem gritinhos, nem bruxinhas ou monstrinhos, a bater na janela para entrar. - explica a Avó 

- Então o que são? Olha para aquilo e ouve isto! Mete muito medo! - diz Gágá 

- Está tudo lá fora! Aqui no quarto não há nada! - diz o Avô 

- É o vento, filha! Tu não tens vento, na nossa cidade e na nossa casa? - pergunta a mãe 

- Sim! Mas eu não o ouço assim, nem vejo aquelas criaturas a bater na janela. - responde Gágá 

- Porque na cidade, vives num sítio mais alto, tens muitas casas à tua volta e à tua frente, as janelas têm outras proteções, existem barulhos diferentes, à tua volta. Na cidade tens carros, aqui não. Cães, temos aqui e tu tens na cidade, aqui não tens prédios, nem outras casas, tens árvores e vento a abaná-las! Queres ver? - explica o Avô 

        O Avô abre as janelas. 

- Avô, cuidado, vais deixar entrar os monstrinhos-? - diz Gágá aterrorizada 

        Todos dão uma gargalhada. 

- Anda ver os monstrinhos que tu disseste - convida o Avô

        O Avô pega nela ao colo, com a janela aberta e ela sente o vento quente. Vê as árvores a abanar, muito próximo da janela e deles. 

- Ouves agora os guinchos? - pergunta a mãe 

- Não!

- Pois não, porque as janelas estão abertas, mas vês as árvores a abanar, não vês? - pergunta o Avô 

- Sim! - responde Gágá 

- Agora a Avó vai apagar a luz para tu veres a diferença... 

(A Avó apaga a luz) 

- Estamos aqui todos no escuro. Vês os monstrinhos que dizias? - pergunta o Avô

        Gágá olha em volta: 

- Não! 

- Ouves os guinchinhos que dizias? - pergunta o Avô 

- Não! 

- Mas ouves o vento? 

- Sim, muito forte, é ele que faz este barulho? 

- É. A passar entre os pinheiros, e as árvores que estão no jardim. Vês? - aponta o Avô 

- Áh! Elas estão a cair. - diz Gágá assustada 

- Não estão nada, nem vão cair. Elas aguentam, como as da tua cidade que também abanam assim de certeza, e o vento faz este barulho ou maior, tu é que não vês, nem ouves, porque estão mais desviadas, estás com as janelas fechadas, que estão mais isoladas contra barulhos, para não entrar frio nem calor... 

- É verdade! - confirmam os pais

- É um barulho muito agradável - diz a Avó 

- Verdade! - dizem todos 

- Agora, o Avô vai fechar as janelas, no escuro, para tu veres se são os monstrinhos ou se são os galhos, os troncos e as folhas a bater nas janelas. - sugere o Avô 

        O Avô fecha a janela, no escuro. 

- Lá estão eles...olha...e os guinchos! - diz a Gágá 

- Não! É tudo o que viste e ouviste com a janela aberta, mas agora, com a janela fechada, vês as coisas de maneira diferente, e ouves os sons de forma diferente! - explica o Avô 

- Estás em segurança! Está tudo bem. - garante a Avó 

- Vocês não têm medo? - pergunta Gágá 

- Não! - respondem todos 

- É mais uma história contada pela tua cabecinha mas não é verdadeira. - diz a Avó 

- Nós estamos na cozinha, vais voltar para a tua caminha, e vais dormir com o teu amigo, que está ali à tua espera. Vais dormir bem, está bem?  diz o Avô 

- Acreditas nos Avós, e nos Pais, não acreditas? - pergunta a Avó 

- Acredito! - diz Gágá 

- Então, acreditas que estás num quarto seguro, onde os barulhos estão lá fora. Na tua cidade, no teu quarto, também estás na tua cama, e ouves barulhos que já sabes que estão fora da janela, não é verdade? - pergunta a Mãe 

- Sim, é verdade! 

- O Pai vai ligar ao João Pestana, para ele trazer o saquinho correto, o do sono, com sonhos bons! - diz o Pai 

- Está bem. - responde a Gágá 

- Nós também ouvimos e vemos isto tudo nos nossos quartos, e não temos medo, até gostamos de ver e ouvir estes barulhos. - diz a Avó 

- A sério? - pergunta Gágá 

- A sério! - respondem todos 

        A Gágá fica mais descansada. A Avó acende a luz, o Avô deita-a, cobre-a, os Avós e os Pais abraçam-na e beijam-na. 

- Boa noite, meu amor! - diz a mãe 

- Boa noite, corajosa! - diz o pai 

- Boa noite, boneca! - diz o Avô 

- Boa noite, princesa! - diz a Avó 

- Boa noite! - responde Gágá, com um sorriso. 

        A Gagá adormece, mal os Avós apagam a luz, e dorme a noite toda até ao dia seguinte. 

                                            FIM 

                                         Lara Rocha 

                                        31/Janeiro/2023 

Para os Adultos: 

     Ela estava num  lugar desconhecido! Não era o quarto dela, não conhecia os barulhos daquele quarto, que eram diferentes dos que ela ouvia no quarto da cidade. 

     O escuro transforma o espaço, aumenta as sombras, em conjunto com a imaginação das crianças, desperta reações de medo. É muito importante que os Adultos (pais e Avós) transmitam segurança, com recurso à imaginação / fantasia. 

    O medo do desconhecido é normal (tanto nas crianças como nos adultos), não deve ser demasiado a sério, mas é bom mostrar à criança, antes de dormir num espaço diferente do dela, habitual, que o espaço é seguro, e os pais estão lá. Não há nada de assustador, e se sentem medo, é uma história que a sua cabecinha inventou, ou o João Pestana enganou-se no saquinho do sono. 

     Dizer à criança que é muito mais corajosa do que as histórias que o escuro conta, ou a cabecinha dela (os medos irracionais), brincar com os medos, desafiar a imaginação da criança na exteriorização dos seus medos, «materializá-los», dar-lhes forma, pode ser em plasticina, desenho, ou bonecos, incentivar a criança a inventar diálogos, onde é o super herói que mostra ao medo do escuro e do desconhecido quem manda. 

 

Aquela estrela e nós

Olho para o céu, à noite, às vezes e vejo uma imensidão, um gigantesco manto negro por cima de mim, à minha volta, claro, é noite! 

   Só à noite vemos como somos minúsculos cá em baixo, e elas, as estrelas longe, parecem tão perto, porque conseguimos vê-las, umas melhor do que outras. São todas lindas! Pensamos: como é possível existir uma maravilha destas? 

  No meio de tantas estrelas cintilantes, há uma que sobressai, e é para ela que olho, para aquela estrela, que vejo da minha janela, aquela estrela que brilha mais, mesmo à frente dos meus olhos! 

     Ela está lá todas as noites, de certeza, mas não vou vê-la todas as noites. Mesmo assim ela está lá, muito senhora do seu nariz. 

    E continua a ser ela, sem querer saber se olham para ela ou não! Porque sabe que é mesmo muito bonita, e que há sempre alguém que a vê. 

     Devíamos ser como ela, senhoras e senhores dos nossos narizes, brilhar sem estarmos preocupados com o que os outros vão achar de nós, ou se vão gostar de nós, se fôssemos de outra maneira talvez gostassem mais ou não. 

     Há sempre alguém que nos aprecia, como nós apreciamos as estrelas, e tal como elas, cada um de nós tem o seu próprio brilho, uns conseguem vê-lo, outros não. 

    Uns toleram o nosso brilho, e as nossas estrelas, outros não, sentem medo deles, e afastam-se. Nós ficamos a pensar que não gostam de nós, mas às vezes são outros motivos, talvez...a nosso luz os ofusque. 

     Ou têm um ego maior que a via láctea, a achar que todos vão reparar neles, um nariz maior que aquela estrela muito senhora do seu nariz. Acham-se donos do espaço, do mundo, de todos. 

   Há sempre alguém que não diz por palavras que nos admira, mas consegue ver o nosso brilho, ao olhar para nós como se estivesse a ver as estrelas. E nós sentimos que sim, pelo olhar, pelo sorriso, pela delicadeza, pelo respeito com que nos tratam. 

    Mas às vezes, o céu também fica escuro, e as estrelas escondem-se, por trás das nuvens, para se recolherem, para chorarem, ou para não verem as tristezas da terra, como a guerra, a fome, as tempestades, a destruição geral. 

   Gosto de a ver, essa estrela que brilha mais, mesmo à minha frente. Para ela eu serei apenas mais uma, como outras almas solitárias, que nas noites de insónias olham para ela. Repousam na estrela os seus olhos tristes ou cansados sonolentos, sonhadores ou perdidos. 

     Os que procuram descansar os pensamentos barulhentos, os que procuram inspiração, respostas para perguntas que os inquietam. Outros olharão para ela, na esperança de pedir desejos e vê-los realizados, encontrar conforto e esperança. 

    Existem os que olham por olhar, até o sono chegar, ou sonham, constroem projetos, planos, desejos, a estrela brilhante aguenta! E deve rir à gargalhada com algumas coisas que ouve, que lhe pedem. 

      Como se ela fosse assim tão poderosa, milagrosa, para caprichos e sonhos humanos. Temos de ser nós a fazer para a concretização do que queremos, mas ver as estrelas é um privilégio que não pertence a toda a gente. 

    Privilégio, porque é sinal de que temos olhos, conseguimos pensar, idealizar, sonhar, planear e realizar alguns sonhos, projetos, ideias. 

   É um privilégio porque conseguimos vê-las da nossa janela, e não da janela de um hospital, num quartel dos bombeiros, cadeias, ou como outros, que têm outras profissões tão cansativas que, à noite só querem dormir. 

   Aqui, temos o privilégio do silêncio, mas os países que andam em guerra não se devem lembrar de olhar para as estrelas, com o medo sempre a tapar-lhes os olhos. 

    A estrela brilhante continua lá, como muitas outras, mas eles não conseguem olhar para elas, querem é fugir para salvar as vidas. Talvez para eles, as estrelas tenham outro significado. 

     As estrelas inspiram muitos de nós, como as pessoas se inspiram umas às outras, pelas atitudes de amor, de carinho, atenção, dedicação, companhia. 

    As estrelas vivem na terra, entre nós, naquelas pessoas que nos fazem bem, que nos querem bem, que cuidam de nós, dos animais, da natureza. 

     As estrelas estão na terra, nos médicos e enfermeiros, que cuidam de nós, os que são parte da nossa cura, com as palavras. 

    Nos professores humanos que estão atentos aos alunos e mais preocupados com eles do que com a matéria, nos professores que incentivam, elogiam, motivam, e cativam. 

  As estrelas estão nos alunos que obedecem e estão interessados, nos pais que respeitam os professores e que sabem educar, pôr limites, regras, nas pessoas que valorizam o trabalho dos outros. 

  Será que também olhas para ela? A mesma estrela brilhante que vejo? Não te vejo nela! Também não me vejo nela, mas gosto de pensar se haverá alguém a vê-la à mesma hora que eu, e se imagina o mesmo que eu!? 

     Será que também olhas para ela ao mesmo tempo que eu, e pensas que talvez alguém também esteja a olhar para ela? Mesmo sem saber a resposta, gosto de imaginar que a vês, e que talvez outros olhos repousem nela. Os meus e os teus.

    As estrelas gostam que olhem para elas, e nós também gostamos de olhar uns para os outros, mas só olhamos mesmo para fora, dizemos coisas desagradáveis, e nessas alturas as estrelas apagam-se em nós, toda a nossa luz se apaga. 

  Se dizemos coisas bonitas, agradáveis, palavras simpáticas, todo o Universo se acende em nós, iluminamo-nos, e iluminamos o mundo, os outros. 

  Quando olhamos para as estrelas, tenho a certeza aparente de que os nossos corpos não se encontram, todos os que olhamos para elas. 

  Mas quem sabe, porque gostamos de as ver e olhamos para elas a sorrir, a nossa essência troca abraços feitos de astros e estrelas cintilantes, com a promessa de que um dia os nossos olhos se encontrarão, longe da estrela que vemos. 

 Quem sabe, os nossos braços se entrelaçarão, como se envolvessem todo o universo, e nos tornaremos um só! Uma só estrela! E na nossa estrela viveremos o nosso amor eterno. 

  A estrela que talvez vejamos ao mesmo tempo, será a nossa madrinha. Como saberemos que somos nós? Os dois que olhamos para a estrela? Quando os nossos olhos se cruzarem, e virmos neles, a estrela a cintilar, eles reconhecer-se-ão, e o amor acontecerá.

                                                      FIM 

                                                  Lara Rocha 

                                                17/Janeiro/2023